Por este lado
Las lunas no son blancas ni de queso
Asoman amarillentas entre álamos medios secos, medios muertos
Penetrados por quintrales inescrupulosos
Que chorrean rojizos la complacencia de su plaga
Por este lado, se disuelven las mañanas
Entre neblinas, hijas y conocidas
De madre-rio que se niega a ser rio, y ser madre
Revotando entre piedras amusgadas, tarros y zapatos
En esta parte del mundo, margen amarilla
De llamaradas inexistentes y juguetes abandonados
Pierde continuidad el camino y paradero
A orillas de una Roma asolada y templos bombardeados
Por este lado, escondite y guarida
Iglesias que fueron, campamentos de piedras
Acaban los caminos sin viajeros habituales
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